Я видела на полотне поэта,
        черпавшего из осени стихи.
 Я видела так много ветра,
        что с сердца вдруг осыпались цветы.
 Я видела, как мне в глаза смотрели
        Старейшины народа, которого уж нет,
 И "Старость" обожгла мне сердце,
        Подчеркнутая красной тенью лет...
 И много-много ветра. И покой...
        Поэт, который пишет кистью!
 Художник мира, где слову места нет,
        И мир его в трех ипостасях вижу:
 Мир сна, мир повести и мир воспоминаний...
        И ветер перемен, который рвет мне нерв,
 И вечная весна, и прожитая осень,
        И полуночный сон, и предрассветный бред,
 И много лет в любви, и много зим в тревоге...
        Подчеркнутый талант - над цветом власти.
 Художник света, чистой страсти,
        Художник ветра, очевидный гений.
 И ты, находишь сред руин
        Свои мечты, мольбы, стремленья.
 И "Ветер" твой, как ветер перемен
        Переворачивает взгляды, мненья,
 Ломает "серое" в душе, и тлен,
        А после, солнцем встанет в дни затменья,
 Вдохнет в меня художника мечту...
        И вот в свое окно смотрю,
 Теперь уже его глазами...
        А за окном и цвет, и свет, и тени.
 А в сердце множатся сомненья
        И заново рождаются мечты.
 Теперь уже с его картин
        Сошедшая весна мне греет душу.
 Когда пройдут года, быть может, я пойму
        До самого конца все светотени,
 Все линии и чувств сплетенья,
        Тогда возможно заново взойду
 На вечную вершину просветленья,
        И эта самая его весна
 Во мне переродившись в осень
        Создаст совсем иной сюжет стиха,
 С годами ставшего и глубже, и дороже.
        И зарастут цветами все мои стихи,
 И посвященья, и любовь к Поэту,
        Который окунает кисть в цвета моей души,
 И создает вот эти вот стихи
        Из моего молчавшего так долго сердца...

Зарема Нахушева